La literatura debería ser una rama de la biología: trato a las palabras como a seres vivos que,de un momento a otro,pueden despegar del papel y salir por ahí, sin autor ni destino.Por el momento,tengo catorce años y ningun libro,ni revista, nisiquiera una frase publicada en ningun sitio.Pero vivo soñando con ser escritora, o periodista.VIVIR DE LA IMAGINACIÓN.Que en mi caso reniega del orden cronológico y alfabético y vive postergando un punto final.
Me gusta dejar a mi mano suelta para escribir lo que se me ocurra y saltar de un tema a otro cuando yo quiera,sin preocuparme por las fechas,la lógica o el sentido común.MUCHO MENOS POR EL QUÉ DIRÁN.Pretendo ser escritoria de libros de esos en las que las jóvenes como yo se vean reflejadas, o periodista de revistas de moda y todas esas cosas a las que admito ser adicta.
Y sí, soy soñadora, nosé si demasiado pero si se que de una forma diferente.Veo todo desde otro punto de vista, aunque a veces suelo estar de acuerdo con los demás.
Te invito a que vallas a la cocina, habras la nevera y cojas (si tienes) un huevo (de los que ponen las gallinas).
Me verás a mi , no en cuerpo, pero si en alma : dura por fuera, pero viscosa y blanda por dentro.
Soy así.Reservo mis sentimientos excepto cuando tengo un boli y un papel.O un ordenador y mi blog, que viene a ser lo mismo.
Y sí,estoy loca, muy loca. Bah, eso dicen los demás.No es que sea así, sino que me gusta pasarmela bien y hacer cosas fuera de lo normal cuando me aburro(incluido ponerme a hacer el pino para pensar).
El caso es que soy distinta,rara,curiosa,despistada,divertida,estúpida, una marmota, y de piernas cortas.
Y no, por tener los ojos del color del cielo, no soy perfecta.Por eso, intenta conocerme.NO TE ASUSTES.Aunque soy un poco antipática cuando me da la gana.Solo inténtalo.Intenta entrar en este pequeño gran mundo en el que pocos han encontrado la salida.
